Poesía

Quien dice que lo pasado
no tiene realidad,
quien piensa que lo futuro
está siempre por llegar,
dice la verdad.
La imaginación nos tiene:
ella es todo lo demás.

Todo lo que no veremos
lo estamos viendo a diario
pero con los ojos ciegos.

Con cuatro copos de nieve
yo puedo volverme almendro
si el corazón lo mantiene.

Soy positivista
en tono menor:
el estercolero
lleva alguna flor.

No hay libertad sin pobreza
ni amor sin padecimiento.

Si te cansas del mundo
llama a la puerta.
No hay salida; es entrada
viva y secreta.

Claveles. Ni una gota
de sangre. Restañado
un pueblo o mar sonríe
por un millón de heridas
que se han hecho fragantes.

Y queda el desencanto
de haber sido en la sombra
como una narración interrumpida.

Hace cien años. En Europa, un día.
En Asia, un parpadeo. Aquí la Historia.

No tardaré en morir, me dicen, sierpes
cansadas, mis arterias.
Lo extraño es que el corazón dé abriles
con tan desalentadas jardineras.

Cuenta los pétalos de la rosa,
cuenta las olas de la mar,
cuenta los vientos tornadizos
y las estrellas de navegar;
cuenta los rostros y las horas,
cuenta lo que vas a olvidar.

Ya solo en mi corazón
desiertamente he quedado;
el alma es como la nieve
extendida sobre el campo.

La tarde está en la nieve
y el día persevera,
mientras toda la sombra
foscamente se eleva.